Há uns anos atrás, vinte, talvez, comprei três livros, perfazendo mais de um milhar de páginas. Ao lê-los alimentava a esperança, que tanto sacrifício, entre tanta gente, fizesse sentido. Afinal os partos são também eles chorados. Terminada a minha inocente imitação de Fausto, conclui; Quanto maior a nossa compreensão das coisas, menor é o seu sentido.

E se o sentido pode ser um qualquer, porque diabo escolhemos este, que alarga apenas a estrada dos infortúnios. Talvez por Ele, quem sabe?